第425章 风与沙

小海是在一个起风的日子想起哈瓦的。

那天风很大，从西边来，把沙漠的沙带到了北京。

天是黄的，太阳是白的，院子里的老槐树被吹得东倒西歪。

胖子说这是沙尘暴，每年春天都有，从内蒙那边刮过来的。小海站在院子里，仰着头，让沙打在脸上。有点疼，但他在笑。

因为这沙里，有埃及的味道。他闻得出来，干燥的，热的，混着尼罗河水的湿和金字塔石头的凉。

“哈瓦。”他在心里叫了一声。没有回答，只有风，呜呜的，像很远的地方有人在吹号角。但他觉得，哈瓦听见了。在门后面，在亡灵之城的地下，在那些三千年的时光里，他听见了。风就是他的回答。

“你那边也有风吗？”小海问。风大了一些，把槐树叶子吹得满天飞。他伸手接住一片，叶子是黄的，干巴巴的，边缘卷着。他把它放在树根旁边，用土轻轻盖住。这是给哈瓦的信。风会把它带走，带到沙漠里，带到尼罗河边，带到那扇门后面。哈瓦会收到的。他一定能收到的。

张一狂从屋里出来，站在小海旁边。“风大，进去吧。”

“再待一会儿。沙里有埃及的味道。”

张一狂没有说话。他也仰着头，看着被沙染黄的天。他能感觉到，很远的地方，有人在看他们。不是哈瓦，是门后面那个存在。那个等了亿万年的、古老的、孤独的存在。它在听风。听风从北京吹过来，带着这个院子的声音，带着小海的笑，带着胖子的太极拳，带着云彩的锅铲声。它听得很认真。风是它的耳朵，沙是它的眼睛。它一直在看。

“它醒了？”小海问。

“没有。还在睡。但睡得不沉。它在做梦，梦到我们在吃饭，在说话，在笑。梦到这里有树，有花，有菜地。有甜的粥，有香的枣糕，有软的三明治。它想醒，但又怕。”

“怕什么？”

“怕外面不像梦里的那样好。”

小海想了想。“那我们告诉它，外面就是梦里的那样好。有树，有花，有菜地。有甜的，有香的，有软的。有胖子，有云彩，有老太太，有汪叔叔，有爷爷，有张叔叔，有张爷爷。有哈瓦。有我们。”

张一狂蹲下身，看着小海。“你在告诉它吗？”

“在。每天都在告诉它。跟它说话，它听得见。它在风里，在沙里，在地底下。在每一个地方。我说话，它就听见了。”

张一狂笑了，摸了摸小海的头。“对，它听见了。”

枣树下的信

汪玉成来得比平时早。他骑着他那辆旧自行车，后座上夹着一个布袋，车把上挂着两个保温桶。进院子的时候，风正大，把他的头发吹得竖起来。小海跑过去帮他推车，两人一起把保温桶拎到石桌上。

“今天做了什么？”小海打开保温桶，蒸汽扑面而来，带着枣香和蜜香。

“枣糕。还有粥。小米粥，加了红薯，甜的。”

小海盛了一碗粥，喝了一口，眼睛亮了。“好甜！红薯好甜！”

“老太太说，冬天的红薯最甜。晒了太阳的，糖分都攒在里面了。”

小海又喝了一口，又喝了一口，喝了大半碗，才想起来。“爷爷呢？叫他来喝。”

“爷爷在屋顶。”张一狂说，“上去叫吧。”

小海端着碗爬上屋顶。老人坐在那里，看着西边。天是黄的，太阳是白的，看不清在哪里。但他看得很认真，好像在等什么。

“爷爷，喝粥。汪叔叔做的，加了红薯，甜的。”老人接过碗，低头喝了一口。“甜。比尼罗河的河水还甜。”

“尼罗河的河水是什么味道的？”

“泥的味道。还有鱼，还有草，还有花。很多味道混在一起，分不清。但这个粥，只有甜。分得清。”

小海坐在他旁边，也看着西边。“你在看什么？”

“看风。从西边来的风。从埃及来的。从沙漠里来的。从尼罗河边来的。从亡灵之城来的。从哈瓦那里来的。”

“哈瓦在风里？”

“在。他活着的时候在风里，死了也在风里。他是守门人，守了三千年，风都认识他了。他去哪儿，风就跟到哪儿。”

小海伸出手，让风从指缝间穿过。风很干，很热，但有河水的湿气。他闭上眼睛，深深地吸了一口气。沙钻进鼻子里，痒痒的，但他没有打喷嚏。这是哈瓦在跟他开玩笑。

“哈瓦。”他轻轻叫了一声。风停了一下，很短的停，像在答应。

老太太的坛子

老太太是下午来的。她今天没骑自行车，是汪玉成骑车载来的。后座上坐着老太太，车把上挂着两个鼓鼓囊囊的布袋。进院子的时候，老太太中气十足地喊了一声：“来啦！”。小海从屋里跑出来，帮她拎布袋。布袋很沉，里面是坛子。坛子里是咸菜，萝卜干、酸菜、糖蒜、辣椒酱，摆了满满一桌。

“怎么这么多？”胖子凑过来。

“冬天了，得多腌点。一坛子不够吃。”老太太把坛子一个一个地摆在石桌上，“这是萝卜干，切得细细的，拌了辣椒和花椒。这是酸菜，用大白菜腌的，炖粉条最好吃。这是糖蒜，泡了一年多了，甜丝丝的，不辣。这是辣椒酱，用我自己种的辣椒晒的，辣得很，你们少吃。”

胖子已经拧开辣椒酱的盖子，用筷子蘸了一点，塞进嘴里。脸腾地红了，眼泪都出来了。“辣！真辣！过瘾！”

“我说了少吃！你不听！”老太太笑得眼睛眯成一条缝。小海也尝了一点，辣得直吐舌头，但舍不得吐，咽下去了。辣过去以后，是香，很香，还有一点甜。

“好吃吗？”老太太问。

“好吃。”小海又蘸了一点，又塞进嘴里，“辣，但香。”

“能吃辣好。能吃辣，就能走南闯北。走到哪儿都不怕。”

小海不太懂什么叫“走南闯北”，但他觉得，能吃辣的人，胆子大。胆大的人，去什么地方都不怕。去沙漠，去金字塔，去亡灵之城，去门后面。都不怕。

晚饭

晚上的时候，云彩做了一大桌子菜。红烧肉、清蒸鱼、蒜蓉空心菜、西红柿蛋汤，还有老太太带来的酸菜。酸菜炖粉条，粉条是红薯粉的，透明，劲道，吸了酸菜的汁，酸酸的，香香的。

“好吃！”小海夹了一筷子粉条，吸溜吸溜地吃了。“酸菜也好吃，脆脆的，酸酸的，还有一点甜。”

“酸菜不应该是甜的啊。”胖子说。

“有甜。在酸后面，辣后面，香后面。有一点甜，很少，但有。”

老太太看着小海，看了很久。“这孩子，舌头灵。什么味都能尝出来。”小海被夸得不好意思了，低下头继续吃饭。他吃了两碗饭，又喝了一碗汤，又吃了几块红薯。吃得肚子圆滚滚的，靠在椅背上，动不了了。

“饱了？”

“饱了。”小海摸着肚子，“好饱。每天都这么饱。”

“那以后每天都这么饱。”云彩收拾着碗筷，“想吃什么？”

“甜的。”小海想了想，“还有酸菜。还有粉条。还有红薯。”

“好。明天做红薯粥。”

小海笑了。他看着桌上那些空盘子，看着这些笑着的人，看着窗外的老槐树。树叶子快落光了，枝头光秃秃的，但能看见那些细小的芽苞，紧闭着，像无数只还没有睁开的眼睛。它们在等春天。他也在等。等土豆发芽，等枣糕做好，等门后面的那个人醒。等哈瓦回信。不急。春天总会来的。

夜里的信

夜深了，小海还没有睡。他坐在门槛上，手里拿着那张从埃及带回来的莎草纸。纸已经不发光了，但上面的画还在。画上是尼罗河，是金字塔，是亡灵之城，是那扇门。门后面是黑的，但黑里面有东西。很小，很亮，像一颗星星。那是种子。种下去，会长出新的门。

“哈瓦。”他轻轻叫了一声。风吹过来，纸动了动，像在翻页。他翻到第二张，画上是他们。站在老槐树下，看着天空。天上有星星，很多很多，亮晶晶的。星星在动，从天上落下来，落在他们手里，变成土豆，变成枣糕，变成咸菜，变成三明治。

“我们收到了。”小海说，“土豆、枣糕、咸菜、三明治，都收到了。好吃的。甜的。你也收到了吗？我们寄给你的风。你收到了吗？风里有我们的味道。粥的味道，枣糕的味道，酸菜的味道。甜的，酸的，辣的。你尝尝，看能不能尝出来。”

风吹过来，纸又动了动。他翻到第三张。画上是哈瓦，站在门后面，在笑。笑着笑着，眼泪就流下来了。

“你哭了。”小海说，“为什么哭？是高兴吗？我们过得很好，你应该高兴。不要哭。哭了，眼睛就红了。红了就看不见我们了。不哭，好不好？”

风停了。纸也不动了。小海把纸合上，放在胸口。纸是凉的，但凉过以后，有一点暖。很轻，很淡，像一个人在很远的地方，轻轻摸了一下他的头。

“哈瓦。”他轻轻叫了一声。没有回答，只有风，从很远的地方来，穿过沙漠，穿过城市，穿过这个院子，穿过他的手，他的头发，他的心跳。他笑了。

“晚安。明天再说话。”

他把纸放回木盒子里，盖上盖子，放在老槐树下。树根旁边，那个木盒子露出一角，在月光下泛着光。他蹲在那里，看着那个盒子，看了很久。然后站起来，拍拍手上的土，走进屋里。

天亮了。风还在吹，但小了很多。天蓝了，太阳出来了，照在院子里，亮堂堂的。小海跑到菜地边，蹲下来看。土豆还没有发芽，但他知道，它在下面。在土里，在看不见的地方，慢慢长。它知道什么时候该出来，不用催。

“哈瓦。”他在心里叫了一声。风吹过来，带着沙，带着河水的湿气，带着很远的地方传来的、低低的、像心跳一样的声音。他听见了。不是用耳朵听见的，是用心。哈瓦在说：“在呢。在呢。”

小海笑了。他站起来，拍拍手上的土，跑进屋里。“云彩！粥好了吗？饿了！”

“好了！甜的！加了红薯！”

“好！”他的声音从屋里传出来，脆生生的，像掉在地上的玻璃珠。张一狂站在院子里，看着那棵老槐树。树叶子快落光了，枝头光秃秃的，但能看见那些细小的芽苞，紧闭着，像无数只还没有睁开的眼睛。它们在等春天。他也在等。等土豆发芽，等枣糕做好，等门后面的那个人醒。等哈瓦回信。不急。春天总会来的。风总会来的。信总会来的。等到了，就是甜的。

一休悦读（原：阅读宝）偷接口死m


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